Mini humanos sempre me causaram imensos espantos. Com suas verdades, seus choros noturnos, seu andar estranho, meio pinguim no começo, direita, esquerda, direita, esquerda para em seguida ser uma corrida zonza. Depois dos felinos, um pouco menos de medo, confesso. Apesar do terror de segurá-los para injeções estranhas em salas de espera com bichos de três cabeças e potes com coisas encontradas dentro da barriga de cachorros, uma tartaruga entre tudo. Mas falava dos mini. Que seguram no teu rosto e cantam musiquinhas. Que usam capas de um super heroi inventado. Que não podem ouvir a palavra “dormir”. Que aprendem músicas dos beatles e dançam com os bracinhos para cima. Que pegam no teu rosto  com as duas mãos pequeninas e viram a tua cabeça para ver o que deve ser visto. Que perguntam porque vermelho chama vermelho e como é mesmo que o céu não cai na nossa cabeça? As estrelas são afiadas? As cores da caixa de lapis de cor existem onde? O bob esponja faz fogueira dentro do mar? Mini humanos não tem vergonha, não cansam, abraçam com força, beijam melado, mudam uma vida inteira e, há bem pouco tempo, desitiram de me amedrontar. 

Escrito por Cristiane Lisboa às 14h57
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Desenha pássaros para se recuperar da queda. A mão treme um pouco, o desenho exibe alguns riscos mal feitos mas são pássaros, afinal. Os únicos que poderiam desenhá-los com precisão são os que os prendem em gaiolas. E gaiolas não são uma opção. Quando fala é madrugada já tem aquele quase frio que o dia não consegue reproduzir. O que parecia ser a lua era uma luz redonda acesa que dava uma certa dignidade para a rua vazia. Um bêbado cantando, o telefone nos pés. Tudo com muito jeito de arroubo de parágrafo, a vida real em transe, os pássaros, as dores, o enfermeiro vestido de azul, o que seria não foi, os pássaros, o peito vazio que impede o sono. All you need is love, tchumtchumtchumtchumtchum, canta o bêbado. Ele concorda. Os pássaros não.

Escrito por Cristiane Lisboa às 11h34
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Existem palavras que quando ditas reconstroem imediatas pontes e, por debaixo delas, passa aquele mar sem nome que surgiu no exato instante em que tu fechaste a porta. As palavras pouco sabem, são sempre muito tolas e cheias de significados que mudam a cada interpretação pessoal. As pontes são pouco frágeis e dão trabalho ao serem quebradas com a ponta dos dedos. O mar não seca. Aumenta, diminui, mas não seca. Melhor desistir. Ou construir um barco. 

Escrito por Cristiane Lisboa às 16h56
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Quantos minutos vai demorar para que alguém arrombe esta porta e invada esta sala? Estou sem calcinhas, não posso sentar. Não que este fato tenha alguma remota ligação com o que acabo de fazer. Só preciso pensar em alguma outra coisa que não seja este homem debaixo da mesa, pressionando o ventre com as duas mãos já completamente encharcadas de sangue preto.

Até este momento eu não tinha idéia da facilidade que é levantar o braço, encolher o dedo indicador para dentro, de maneira que a pequena alavanca seja forçada e escutar o estampido de um tiro. Dois. Três. Depois da terceira sequencia de movimentos, o braço cansa e o dedo dói, mesmo com uma arma pequena, levinha, feminina, calibre vinte e dois.

Difícil mesmo é decidir. Mas acabo de saber, nisso, o ódio dá um jeito, calando a razão com uma coragem descabida, só possível a quem não possui mais o pudor de ser humano. Quando esta conjunção está pronta dentro do peito, o resto é simples. Rápido. Sete-oito. O passo de ballet em que antes mesmo da ponta do dedo encostar no chão, vinda do rodopio, já se está em outro. Pois quando a coragem se esvai como nuvem, você já matou alguém. Ou deixou muito claro que estava muito disposto a matar. Dependendo do caso, a primeira opção é sempre preferível. 

Trecho de Sylvia não sabe dançar. Aliás, já foste no site? www.sylvianaosabedancar.com.br 

Escrito por Cristiane Lisboa às 10h56
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