Enquanto tu dorme debaixo de um edredon cinza aos pés de uma parede também cinza, mas com leve esperança de voltar a ser verde, visto que descasca nos cantos e mostra o que fora outrora, eu me mantenho acordada a base de ansiedade. Arranco sem violência pedacinhos do esmalte e, com unhas preto-descascado-por-gosto poderia facilmente fingir em um chat que tenho treze, mas minto que tô com quinze. E enquanto tu dorme tão facilmente a base de remedinhos sem cor me convenço de que definitivamente não gosto de quem tem medo, que suco de laranja é sangue de fruta, que meu cabelo cresce pouquíssimo por mês, que te desculpo basicamente por egoísmo, que ventiladores jogam ar quente no ambiente e que é uma pena rapaz, mas nunca serei a garota papo firme que o Roberto falou. Será mesmo que o Michael morreu de insônia?  

Escrito por Cristiane Lisboa às 16h11
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